Какая же это отрада,
Щеку положив на ладонь,
Глядеть, как пылает огонь,
Тепла человечьего ради!
А, впрочем, огню всё равно,
Какое до нас ему дело —
Пленённый неистовый демон,
Он делает то, что дано.
Дано ему, к счастью, немного:
Охапка берёзовых дров —
Он сжёг бы десятки миров,
Ничуть не побрезговав мною.
И весело мне сознавать,
Что я, а не он — повелитель:
Могу его просто залить я,
Могу разрешить доживать.
Но, зная, какую таит
Огонь непомерную силу,
Его не доверю я сыну,
Что рядом со мною стоит.
Он мал и, конечно, проказник,
Его не страшит ничего,
Ещё и пожар для него
Не бедствие вовсе, а праздник.
А я в полыхающий дом,
Рискуя, вбегал не однажды,
Чтоб горе несчастных сограждан
Залить хоть единым ведром.
Любуясь послушным огнём
И сам от него пламенея,
Готов я обнять Прометея,
Поверив в легенду о нём.
Но ужас объемлет меня
При мысли, что кто-то захочет —
И вмиг на земле заклокочет
Без удержу море огня.