Земной мир пёстрый мысленно тасуя,
от жизни ожидаешь в виде встряски
не счастья, пусть, так хоть его посула.
Своя судьба, как чья-то режиссура,
в палитру жизни не доложит краски...
Пока ещё ласкают слух цикады,
в душе рождая всплеск ассоциаций,
какой ещё немыслимой награды
от жизни ждём, какие ищем клады,
привычно успевая озираться?