Несколько оборотов – и в воду ключик.
Я говорю «прощай», закрываю душу.
В слезы… В ладонях снег до чего колючий!
Вот ведь пришлось прощаться в какую стужу…
Струшу – не струшу? «как-нибудь созвонимся» -
глупая фраза с губ сорвалась, повисла
в воздухе. Мы – прохожие, проходимцы,
просто чужие люди. На грани смысла
мы очутились, чувствуешь всю нелепость,
всю бесполезность – не позвоню же, точно!
Я от тебя укроюсь, построю крепость
недалеко от замков твоих песочных,
чтобы нет-нет, да глянуть с дозорной вышки:
как тебе там зимуется в минус двадцать,
сорокалетний грустный седой мальчишка,
чтоб по тебе до жути истосковаться…