Копошится быт у порога.
Елозит скучный,
как длинное, длинное серое...
Еще пальцы играют этюд
светлого,вечного-
уже выжал мозги, как тюбик
последнюю краску заката.
Устал.
Ни мысли, ни просвета,
ни привета друзьям.
Узнал-
нету смысла, нет ответа,
Рукопожатья, как сон.
Тюбик пуст.
Палитра тускла.
Кисть уныло опала.
Мало
только щекспировских слов,
когда жизнь устала.
Были оргии радостных сил...
Помнишь ночи?
Забыла?
Теплый свет у груди,
в глазах искра дрожала -
заповедь: Будет!
Мало было
Только шекспировской плоти,
когда жизнь кричала.
Улогда же это,завеса опала
и последние краски теряла палитра?
Стонала
земля золотая под сапогом
и небо пустое сожрало
последнее "Да",
поледнее жало.
Пеплом
сквозь пламя
последняя песня хорала
опала устало у ног
и скончалась.