Из заношенных, сереньких буден,
Что душе не добавят ума,
Из которых ничто не прибудет,
Но без них ни туда, ни сюда,
Ухожу. Из реальности бремя
Протащив через узкий просвет,
За предел, где тайм-аут время,
Прерываясь, берёт на обед.
Мысль на тонкой висит паутине,
Как добычу заждавшись, паук.
Рвётся мухой из липкой трясины -
Кокон сплетен и гасится звук.
Мне наитие шепчет суфлёром:
Дай уму дотянуть до души,
Но своим недоволен дублёром,
Мало времени, надо спешить.