Наших песен метель не поет.
У нее своих забот полон рот.
Ей бы в сахар превратить терпкий глёд.
И метет она, метет, метет, метет.
П-в: Все заботы у нее о цветах,
А вернее об одном цвете белом.
И до наших земных "ох" и "ах"
У нее нету дела.
Наших писем зима не прочтет.
Не обучена она - нету времени.
Досаждает день и ночь этот глёд,
Неподатливый такой к сожалению.
Ей бы вьюги закрутить в хоровод
И украсить небосвод серой тучею.
И поддастся уговорам красный глёд
По такому право случаю.
Наших окон зима не минёт -
ОдарИт их неровным дыханием.
Раздосадовал ее этот глёд,
Право-слово недогадливый.
А ему бы куст рябины забыть
И январским теплым лучиком
Слезы зимние ее иссушить
И обнять ее, колючую.
И пускай она метет, метет, метет
И прядет полотна белые...
Мне бы в пригоршню собрать этот глёд,
Да слова мои несмелые...