Ах, как тяжко вставать по утрам по звонку!
Свой скрипящий хребет – позвонок к позвонку –
изгибать в полусонных наклонах,
приложив (непечатным!) кукушку словцом,
непрожаренным чавкать на кухне яйцом,
и смурного субъекта с помятым лицом
брить рассеянно, но непреклонно.
И брести в темноту, растворяясь в зиме,
и в трамвае, к такой же сутулой спине
прижимаясь, мечтать об апреле.
И весь день на работе в носу ковырять,
и домой возвращаться, чтоб вновь и опять,
и весь год, и всю жизнь, изнывая, вставать
под будильника чёртовы трели…
Тем желанней и слаще воскресная месть.
Я – в кровати! Дремлю! Этот день – мой и весь!
И будильник, поставленный ровно на «шесть»,
обезврежен подушечным кляпом.
Из тугих временнЫх непролазных тенет
хоть один вырвать день, – больше радости нет!
И кукушка в часах циферблатом к стене –
ах, я подлый! – становится дятлом…