Человек, чувствующий свое превосходство над целыми народами, теряет душу.
Война, которой нет…
Дедуля фронтовик мой, пережил,
Тот ужас, смерть родных окраин.
Прошел старик мой две еще войны,
Но лишь одной войной он опечален.
Не той, что турки в детстве пронеслись,
Как саранча, галопом всё, сметая.
Им нет прощенья, все мы зареклись,
И плачет лишь душа его, страдая.
Не той, в которой бился в сорок пятом,
Победы выгрызая каждый шаг,
Когда увидел, будучи солдатом,
С Рейхстага подающий немцев флаг.
Ни эти войны оставляли боль в душе.
"А та война, что среди нас сегодня" -
О ней поведал он в печали мне
- "Восстала, словно тень преисподнии".
Дед рассказал мне как однажды,
Под Крымом, принимая бой,
Он ранен был серьезно дважды,
Прикрыв сержантика собой.
Спустя столетья половину,
Покинул Карабаха ад,
Где "брат" соседский в дом, закладывая мину,
Рассеял в воздух трупный яд.
Уж много времени прошло,
С тех пор как немцы отступали.
Вдруг сообщение пришло,
Того сержанта отыскали.
Через огромную страну,
Смахнув слезу и встречу предвкушая,
Помчался старичок в Москву,
В сухих ручонках адресок сжимая.
При встрече долгие объятья,
И фронтовая сотня грамм.
Ушедших вспомнили всех братьев.
И слезы катят по щекам.
Вдруг замер дед, глазам своим не веря.
Стоял подросток с лысой головой,
Вошел, со скрипом открывая двери,
Со свастикой повязанной рукой.
И дед спросил, сжав руки кулаками:
- За что мы родине отдали долг?!
Сержант тот, молча лишь пожав плечами,
Сказал: - Прости, что воспитать не смог.
***
И сотни лет незримая война,
Врагов проклятье разъедают уши,
Идет безбожно братская резня
И рвутся в бой потерянные души.