Осень разбрызгала краски - самый сезон -
Двадцать девятый капризный подкидыш природы.
Воздух разряженный снова запахнет свободой,
С примесью дыма, и с нотками "Вальса Бостон".
А в уличных кафе нет лишних мест -
Ещё чуть - чуть, и их закроют вовсе,
И мы начнём ходить друг к другу в гости,
По множеству причин... Ну, или без...
/...Хотя скорее обойдёмся телефоном -
Бывает так, что времени - в обрез,
Да и не модно стало... Год за годом
Всё реже видимся. Всё чаще - смс.../
И будто в замедленном темпе меняются кадры,
Мы курим в сторонке, себя примеряя под них.
Амбиции наши... Вот только не надо чужих -
Ломать ли себя под броские "теле" - стандарты?
Или тихонько забиться в ячейку "своих",
И с рукава понемножку вытаскивать карты...
Город станет прозрачней на несколько тонн
Листвы, что сожгут, и вывезут для удобрений,
Блёклость тонов, и вспышки "ненастроений"
Бесцеремонно посадят свой зад в расшатанный трон -
/Там летом гостил "калейдоскоп впечатлений"/,
Чаще хороших... /Рас-полагает сезон.../
Время даёт нам плоды, и часто по осени.
У нас перед ним кредиты и сотни долгов...
Осень - истратила краски - добрых снOFF -
Двадцать девятая правда. Серая. С проседью.