Неделя загнанным мустангом
ещё хрипит,
уже не дышит.
Эй, кто-нибудь повыше рангом,
добейте иль позвольте
выжить!
Огни нанизаны на нити –
сплетенья сумерек
так тонки.
Выглядываю из укрытий
картонных суток,
жгу обломки
вчерашних фраз,
случайных знаний.
Столь беспощадны сновиденья,
ожившие в вечерней
скани.
Их роковые озаренья
твердят о хрупкости
устройства
каких-то древних механизмов,
где звёзд предутренние
свойства
для всех надземных организмов
полезны ….
Осень.
Ночь на пике –
поэты маются как дети.
На мимолётном,
позднем блике
читая клинопись столетий.