Вглядевшись в душу – мельницу,
Где пепел сигарет,
Был перемолот в звёздный путь
Полуночного неба,
Найдёшь в обрывках утренних
Прочитанных газет
Рутинную блевотину
Надежды или блефа.
Из мясорубки памяти,
Где сточены ножи,
Стекают кровью
Капельки обидных заблуждений.
Как прежде, снова веры нет
В простое слово «жить»,
Как смысла нет в пустых стихах –
Осколках сновидений.
Стоять на грани не в первОй.
И напролом – не в первый.
Не в первый раз в ушах
Стоят осколки лживых фраз.
И Жизни хочется сказать:
«Какая же ты стерва!»,
А впрочем, она слышала
Всё это, и не раз.
И, значит, ей не привыкать,
И нам, пожалуй, тоже.
И Осень выпустит ветра –
Табун лихих коней.
Им сёдла Лета не нужны,
Как не нужны и вожжи –
Они ворвутся в мглу Зимы
И растворятся в ней…
06.10.2009