Нам Постиженье не грозит
своим узором мимолётным.
Нелепым Образом сквозит.
И только терпкий запах пота
бьёт в обоняния мишень
своей стрелой молекулярной.
И многоликая Мигрень
возьмёт Посмевшего фигляра
в свои красивые тиски:
учись хотя бы быть покорным.
О снисхожденье не проси,
не называй свой мир Законным.
Законов нет. Есть бытиё
и мы в нём мыслящая плазма.
И наслаждение моё-
секунды яркого оргазма-
уловка, ложь, нектара яд,
мигрени светлая изнанка.
Нас охмурят и опоят,
и в эту маленькую ранку
вонзят неведомый Прибор,
дадут почувствовать и тут же
окончен будет Вечный Спор
и наши трепетные Души.