Наверно, в жизни этой
два времени всего:
- когда, когда ж наступит лето?
- и вот… и лето уж прошло…
сквозит ноябрь холодным светом
сквозь рощи черный частокол,
среди ветвей, дождём раздетых,
остался лист: лучом задетый,
горит, как свечки язычок.
Кому свеча? Кого ж хоронят?
венки от чьих же похорон
метлой скребущей ветер гонит
в овраг под мёрзлый косогор?
Кому исполнен приговор?
…Молчавший лес вдруг резкий ветер
согнул, как лук тугой,
пронзив калёною стрелой.
Из стылых рук он вырвал свечку,
раздул и бросил ввысь звездой:
…прощай, отец, прощай до встречи!…
стою, ссутулясь, шея в плечи…
Ноябрьский лес - он возраст мой.
Ноябрьский лес прозрачен, чист.
И лист хрустит морозным хрусталём.
И снег в полях лежит
Чернёным серебром…
все краски смыты, тайны нет,
насквозь разит холодный свет,
где я блуждал, там путь прямой
с рожденья до опушки той…
…где яркий снег лежит на поле…
и одинокий чёрный след…
туда, где вечен синий свет,
туда, где нет печали, боли…
а, значит, счастья тоже нет...
1 февраля 2000г.