Его в открытую не хают,
Как говорят, тонка кишка —
На прозаизмы намекают,
И то меж строк, исподтишка,
И противопоставят тут же,
И доказательно весьма,
Что вот-де были Фет и Тютчев —
Вот где поэзия сама!
И тут уж, дескать, не взыщите...
Владим Владимыч, я — взыщу!
Вы не нуждаетесь в защите,
Так хоть себя я защищу.
Ведь мне без этой серой прозы:
Конфликтов, драм, душевных травм —
Нет и поэзии.
Берёзы?
Морозы? Розы? Птичий гам? —
Всё это пето-перепето.
В восторге! В трепете! В тоске!
Не потому ль судьба планеты,
Увы, висит на волоске?