Смит, куда тебе до Вессона?
Через розовое месиво,
Через трупы на завалинке,
Что ж теперь поделать, маленький?
Смиту нынче не до Вессона,
Мерзнет худенькими чреслами,
Добивается признания
Через толщу замерзания.
Как бельмо на черном дуле.
Мертвый глаз летящей пули.
Смит по Вессону скучает.
Заряжается, серчает…
Полно, Смит, забудь о Вессоне.
Вспыхнет зарево воскресное.
Твой свинец сожрет до капельки.
И остудится. Зима таки…