Когда спрашиваешь себя в первый раз:
"Что такое любовь?",
То обманчиво полагаешь,
Что это: когда не расстаться на час,
И каждым словом - не в глаз, не в бровь,
А прямо в сердце, печенку, в душу, а она - птицей
К тому, единственному или единственной.
И страшно до дрожи - а вдруг не случится?....А вдруг не со мной?
Вдруг так и придется всегда одному?
А оно вдруг возьмет и...
Закружит все выше, а потом раз и прямо об землю, а ты
Только и успеешь понять, что вот она - та о которой
Так много поют и пишут,
Ради которой живут и дышат.
Только здесь была, такая, чтоб вместе и до конца,
И все - увяла, растаяла, испарилась,
А ты и лица то не разглядел, да что там лица...
Время пройдет и рваные раны
В тех местах, где были иллюзий прозрачные крылья,
Зарастут, затвердеют, и останутся шрамы,
Как отметина на стене "Мы здесь уже были".
И тогда ты снова задашь себе прежний вопрос,
Но теперь у тебя есть свои причины
Решить, что любовь это такой Колосс -
Все думают он велик, а он и правда
Головой чуть ли не в небо врос,
Да ноги у него из глины.
И поймешь что тебе решительно все равно.
Жить захочется веселее,
А люди станут похожими на вино -
Пригубил, распробовал, выпил до дна,
Но с каждым разом пьянеешь все меньше,
А похмелье все тяжелее.
Но ты не жалеешь - сжал сердце в тиски.
И чаще ночи без сна, рядом с кем-то чужим.
Ну а он, хорош конечно, но так...для вывески.
Время несется прочь, холодит виски
И кажется дальше - ночь,
А в ней только редкие проблески
Чего-то похожего на...
Что? Снова спросишь себя на бегу,
Ну и где же, где она?
Усмехнешься себе под нос и уткнешь его в старый шарф.
Сколько можно уже? Ну сколько, А?
И вдруг,случайно, словно и не всерьез
Сначала ты толком не сообразишь,
Что в жизни есть кто-то, кто рядом, когда ты спишь.
С ним до смеху грустно бывает, но и смешно до слез.
И станет внезапно ясно, ясно как божий день,
Неважно, любовь или нет - ты ему все простишь.
Ведь, будет чего прощать - слабость, глупость, лень
За что бить словами в челюсть, а может ниже.
Он будет молчать угрюмо, на что-то свое обижен,
А ты одну за одной курить и слать его к черту,
Но, может, все-таки ближе...
И так будет, ну если не каждый, то через день.
Он будет совсем не похож на тех, кто остался в прошлом
Не идеален вовсе, но так по звериному дорог,
Что вечный вопрос останется позаброшен,
Просто реликвия, там, на одной из полок...