У беды какой-то свой график
Иль за годы постоянств – бонус…
Снова в личном всё летит нафиг,
И, как поезд, я вот-вот тронусь.
Я не в силах подбирать фразы
К тем, кто радость нацепил: «Здрас-сте!»,
Кто мне лупит, не щадя, разум.
Мне противен суррогат счастья.
Оттого ль, что так души много,
Малодушие терпеть тошно…
Не даётся свыше сил – Богом,
А небогу – всё валить можно.