И в гнусном пафосе облезлых стен,
Окуренных дыханием владельца,
Невыносимо хочется определить,
Какого цвета стыд умельцев,
Ступивших на тропу создания легенд.
И выстрелом разбита тишина.
Осколки жизней в мешанине битого стекла.
Ведь кто-то режет руки...
А кто-то должен вылепить сосуды
Из мусора и хлама наших дней,
Поставить их на постаменты
И крикнуть в массы:
«Вот это - эталон,
Вы будете отвешивать поклоны,
А я пощады ждать от тех,
Кто будет после,
И со спины своей пытаться выжечь знаки.»
За кадром - горе ваших матерей.