Ты говорил: "Ну что ты, милая,
Моя измена не беда.
Здесь виновата жизнь постылая,
Семейный быт, любовь не та."
Ты говорил: "У нас все сладится,
Начнется заново. Прости.
Лишь только осень вновь нарядится,
В свои пейзажные холсты."
Октябрь месяц. Листья маятся,
Похрустывая, словно свежий хлеб.
"Ты знаешь, милый, что ломается,
Уже не склеится во век".