Одиночества, в общем-то, я не боюсь.
Хотя, в прочем, не буду врать:
Я играю для старого фикуса блюз
Просто некому больше играть.
Все что вспомнить могу - от него не таю,
Да и все, что нельзя забыть….
Старый фикус молчит.
«Чё молчишь», - говорю, -
«Может водки в тебя налить»?
Жизнь в цветочном горшке, понимаю, скучна.
В потолке облаков не найти….
Старый фикус, не бзди! За тебя пью до дна!
Впрочем, черт с тобой.
Стой. Расти.
Одиночества я не боюсь, хоть убей.
А чего тут бояться, и впрямь?
Эта тихая грусть на порядок умней
Чем восторг от визитов к друзьям.
Чем визгливая радость случайных подруг,
Клубный драйв, ресторанный разврат….
Чем поездки с компаниями на юг,
И вокзально-гостиничный ад.
Эта тихая грусть, знай, кропает стишки,
Да бренчит на басовой струне….
И вот так, тихой сапой, лишает башки,
Подливая себе и мне….