Прощальный ветер в спину,
Он дует без всяких причин,
Каждый день в свою картину,
Рисуешь набросок морщин.
Сгустки нервных окончаний,
На висках седых оставят след,
В пути последних начинаний,
Маячат только призраки побед.
Миг беспричинного веселья,
Всего одной закончится слезой,
Здесь пухнут лица от похмелья,
Здесь всё с натянутой струной.
Прощальный ветер в спину,
Толкает меня к новым путям,
Наверно, тоже где-то сгину,
К каким-то четырем чертям…
Ведь можно просто улыбнуться,
Махнуть рукой и все послать,
С улыбкой для него проснуться,
С улыбкой этой засыпать.