Болею осенью своею.
Я отдаюсь ей каждый год.
В шальных потоках вдохновенья,
Я затыкаю музе рот,
Чтоб медленнее диктовала.
И всё не всё, и всё мне мало.
Сырых страстей водоворот.
И легче дышится. Теплее
Мне под сиреневым зонтом.
Я шею напрягу шарфом,
Чтоб лучше осень сохраняла
Мне на семнадцатый мой год.
Луна к рассвету опоздала
Вернуться к бытовым делам.
К обеду на небе бедлам.
Ну, а пока, её нагую
В слоёных строчках сохраню я.
И должное отдам словам.
Люблю, когда они послушны.
Большой медведь присядет слушать
На сон грядущий сказку-стих.
Я рук не опущу своих.
Мне всё равно их будет мало,
Стихов, подаренных дождю,
Листве, луне, рассвету, ночи.
Я знаю, осень больше хочет!
Я каждой осени свою
Больную душу отдаю
И от того сама довольна.
Ах, как легко! И как же вольно,
Когда в руках её держу,
Когда лишь осенью дышу
И ночью жду её рассвета,
Чтоб снова листья, снова небо.
И волос русый по ветру…