Осознаём, порой, не чётко,
Что наша жизнь совсем не та...
И протекает жизни лодка.
И тонет света красота.
Нам говорят, что не от мира
Сего поэты - дым свечи.
Так, словно тонкости эфира
Им ведомы и их ключи.
Так, словно всё прошли за нами:
Наш путь и волны быта все
И даже видели цунами
Души во всей её красе.
И утверждают - наши чувства
Не страсть, не радость, не борьба... -
И в ранг возводится искусство
Не жизни, а её мольба.