Я блуждаю лугами, помехой для тех, для кого абсолютно чужая.
Там висит стрекозёл на стрекозьем хвосте, стрекозиный свой род продолжая.
Там цикады звенят и пестрят мотыльки над цикорием.
Гнётся под ветром алыча.
Мне до счастья – не хватит руки…
Горько сердцу.
И кончилось лето…