сегодня вечером
хочешь уедем
просто бросим все дела и убежим
сделаем так
чтоб был вечный закат
будем идти
вдоль украинской стали
а может и дальше
пересечём всё к чёрту
всё что есть в нашем распоряжении
твой кисет мой – портвейн
по дороге
там в лесах
я знаю где растёт конопля
у нас будет одно на двоих
пальто из драпа
будет одно на двоих горлышко виноградной души
и одеяло,
обними же меня обними
на всех вокзалах
отбиваться от попрошаек
холода
и паровозных гудков
наш рейс не уходит
мы никуда не идём
просто вертится земля
а ты – каждое утро встаёшь
и кормишь ребёнка
какие светлые глаза у детей
какими светлыми мои мысли могут
быть
если подержать на руках дитя
да, я просто заёбаный на алкоголе
человек.
да, я просто не могу терпеть Селина,
но читаю его через силу,
скажи а что еще можно пронести с собой
через трясущийся вагон
кроме воспоминаний
о морщинах асфальта под первой
открытой дверью
кроме ветра в парке
такого смертельно больного осенью
что же еще я могу забрать с собой спрятать в тамбуре
то что должно лежать в кобуре под сердцем
то чем я буду защищаться от пограничников
от взглядов скудных опущенных и завистливых
а кто не пассажир?
кто не блевал от утренней качки?
от похмелья, от миски перловки,
кто не блевал от собственного отраженья?
качка в тамбуре,
помнишь
я обещал
что мы убежим
но я тебя обманул
я себя обманул
меня опять наебали книги
фантазии мысли
по сигарете?
стекло холодное
можно притушить на время
голову
набитую горящими муравьями
по сигаретке,
помнишь
как мы пытались убежать
а в руках словно волшебные палочки
словно лекарство
от СПИДа и рака
две красные галуаз.
помнишь я говорил
что мы будем вечными дураками из сказки
про шпионов за солнцем?
так вот я наврал
меня опять наебали
и мне так хочется расплакаться в твой красный
в кашлатинках свитер
хочу прижаться к тебе и больше не открывать глаза
тепло твоего лета
к теплу моего смертельно зараженного осенью
смертельно раненного октябрём.
время? бога нет. бог нас не любит. бог это сандвич
с протухшим яйцом.
бог – это директор с призрением
нехотя отдающий урезанную зарплату
бог – это пуля
бог – это раненный зверь
раненный старостью и клинком октября
бог это ты и я
как в сказке про дураков
преследующих солнце
в погоне за солнцем
помнишь? я обещал тебе
вечное лето
я врал
посмотри что у меня за спиной –
мешок размером двадцать четыре года
три шрама
трясущийся тамбур
холодное озеро лес
прости,
я не хотел.