Ветви склонились под тяжестью гроздьев,
Зрелой рябины пылающий цвет.
Путь мой не кончен, не бросишь поводья.
Сколько ещё мне отпущено лет?!
Быть стариком - незавидная доля.
Но не скорблю я, о том говоря.
Жил и живу ожиданьем покоя,
Только, наверное, всё-таки зря.
Как же унять беспокойное сердце,
Жажду, томленье в мятежной груди?!
Скрыться нельзя, от себя мне не деться.
Лучшее, верю, ещё впереди.
Зрелость – она благодатна, конечно,
Время, когда пожинают плоды.
Кто-то другой, через годы, неспешно,
Взглянет, оценит и наши труды.