Ты увидишь мои слезы.
Подумаешь, что это – ветер.
Ты хотела, чтобы у меня
Были длинные волосы…
Теперь ты боишься
До них дотронуться…
Я пишу стихи,
Хоть и не считаю себя поэтом.
Я – мальчик ретро.
Твой мальчик гетто.
Псом сторожу твою музыку,
Которую снишь жарким летом.
Соколом облетаю твои зимние грезы
И долгие вечера, в окружении кафеля и тефаля.
Прячусь, чтоб ты искала.
Ты не искала раньше.
И врядли теперь найдешь в этом смысл.
Я лишь рассказом – без имени,
Возраста, чисел
Буду фигурировать в твоей памяти.
Останусь маятником.
Останусь маяться.
Твоим мальчиком с обкусанными пальцами.
Заваривать в прохладную чай на двоих.
Лимон. Чабрец. Тебе с сахаром.
Скоро конец.
Рассказу. Повести. Сну.
Я не жилец.
В полузакрытых комках ресниц -
Безликий спутник в карусели орбит.
Твой мальчик.
Поранил ладонь о шипы.
Протянутая воздуху,
Теперь оставляет следы…
Где ты?...
Ты…