Шел немного поодаль. Боялся.
Он как будто что-то от нее скрывал.
Разговор не завязал. Он сам не завязался.
И ее образ тихо уплывал…
Она рисует. В основном карандашом.
Немного кистью, но совсем немного.
Она живет совсем недалеко…
Бывает, что гуляет, но недолго.
Ее зовут как-то красиво… Только что услышал.
Она красиво одевается, красиво говорит.
Смеется так, как будто дышит,
Не зная, что такое «делать вид».
Она умна и ненавязчива, и не занудна,
С ней можно хоть часами говорить…
Ее глаза… И он, безумно глупый,
Не знающий, чем можно дорожить,
Что можно потерять, стоять остался,
Ее фигура уплывала вдаль…
Он развернулся и пошел, он с ней расстался.
Он с ней не познакомился. А жаль…