Судите не слишком сурово меня
За то, что стихами вас мучаю я,
Что ручку беру, раскрываю тетрадь,
Когда мне будильник советует спать.
Вот строчка стекает на лист в тишине:
«Кавказ подо мною, один в вышине…»
Но я, на четвёртом живя этаже,
Слова эти гордые слышал уже.
Хрустит позвоночник, согнувшись опять,
Скрипит в одиночестве грустно кровать.
Бросаю крючок в океан мудрых фраз –
Такое цепляю, что просто «атас».
Цитирует «русский шансон» мой герой:
« Сижу за решёткой в темнице сырой…»
Неправда, тепло в моём доме и газ,
И эту строку вроде слышал не раз.
В окно наблюдает с усмешкой Луна,
Веками поэтами правит она,
То, жизнь наполняя смертельной тоской,
То, миг озаряя бессмертной строкой.
Неровные буквы бегут под откос:
« Я из лесу вышел, был сильный мороз…»
До леса часов восемь шлёпать пешком,
Июль на дворе, да и стих мне знаком.
«Мы ехали шагом, мы мчались в боях…»
Похоже, весь мозг нафталином пропах.
Какие бои, с ума можно сойти,
Когда бронепоезд на мирном пути.
Довольно всю ночь о нетленном мечтать.
Нельзя было в детстве так много читать.
Теперь в голове трудно место найти,
Где свежие мысли могли прорасти.
Мне б память стереть, как компьюторный диск,
Тогда бы раздался ликующий писк
И юные мысли, пихая друг друга,
Меня б извлекли из порочного круга.
Вдруг ум успокоился, разум притих,
Ударился лоб о прорвавшийся стих…
Четыре строки пусть из «Речи родной»,
Но все остальные извергнуты мной!