Так и живёшь, не чувствуя запаса
надежд, которым всё же "несть числа".
Недостающим элементом пазла
любовь, увы, как водится, была.
Набаловавшись безутешной водкой,
идёшь всегда уверенно на дно.
Случайно недосыпанной щепоткой
была любовь, и тысячной одной
не хватит, чтобы ты касался лавра
из рук её... Хоть ты не из тихонь -
вновь на тебя поспешная облава
глупейших неприкаянных стихов.
И ты, чудак, захлёбываясь ими,
пытаясь безрассудное сплетать,
с улыбкой ждёшь диковинные зимы,
похоронив не лучшие лета.
Таков конфуз, таков забавный случай
и избавленье от циничных клятв.
Застрелен Купидон, бесполый лучник.
И стрелы есть,
но некому стрелять.