Ничего не происходит -
все обыденно и просто,
и в волненье не приводят
тени старого погоста.
Что погост?Забыт, заброшен.
Где-то сгинули потомки.
Лишь на плиты кем-то брошен
одуванчик желтый, звонкий.
Чьи-то пальцы, мрамор гладя,
полустертых букв коснутся.
С губ слетит -забавы ради-
чье-то имя. Встрепенутся
звуки. И как птичья стая
полетят над лесом темным.
Немоту одолевая,
вдруг былое вспомнят, вспомнят...
А моё кто вспомнит имя?
Чья рука погладит камень?
Я уже не буду с ними
ни улыбкой, ни стихами.
Но любовью к той часовне,
что вросла корнями в скалы
на погосте полутемном,
где начало Сортавалы,
я останусь. И потомок
забредет сюда без цели
и притихнет, и припомнит,
что стоит у колыбели.