О, нам ли не знать, что любовь умерла!
Что главное – деньги, или какая имеется квартира,
И мы занавешиваем память,
как в доме покойника – зеркала,
И двумя экранами старательно
отгораживаемся от мира.
Боимся: вдруг любовь отыщет, настигнет, возьмет,
Не помилует: выхолостит и искалечит,
И будет шептать обугленный жалкий рот
Слова, совершенно не связанные с речью,
Как судорога – с движением вперед!
Знаю: наша любовь не спасет никого и никогда,
Просто зальет ослепительным
мертвенным светом душу
(Атомная вспышка,
а ведь раньше - загоралась Звезда!),
И любой наш тайный гнойник
мгновенно прорвется наружу.
Но мы почти счастливы – тем, что сумели изжить
Боль, и печаль, и гнев… Сбросили груз опасный!
Разврат – месть тела душе,
которая не умеет любить.
Так Фазиль Искандер сказал.
И я с ним - абсолютно согласна.