Ярость плеснет...
Что-то стало со Временем.
Может быть ждет
Боли моей и растерянности?
Слово больнее, чем плеть,
И на душе раны рваные.
Ни жить, ни умереть
Демоны не дают. Или Ангелы?
Существует же что-то еще,
Кроме Пространства и Вечности?!
Что же Время так ждет
Меня? Ненавистью искалеченную?