Бродяга ветер листьями шуршит,
гоняет их по мокрым тротуарам,
а на стене давно уже молчит,
на гвоздике, походная гитара.
На грифе, на изгибах пыль дорог,
которые мы вместе прошагали;
за деку глянешь – виден костерок
и слышно песни, словно на привале.
Она со мной делила неуют,
тряслась в авто и мокла под дождями,
но помнит много радостных минут,
что у костра сидели мы с друзьями.
Иных уж нет, но у костра их ждут,
чтоб сердцем прикоснуться и стихами:
они по жизни рядышком идут,
хоть сами далеко за облаками.
Сниму гитару, подкручу колки,
и оттянусь пополной в до-мажоре:
костёр, гитара, вечер у реки
и песни, песни, песни на просторе.
Стучат в окошко стылые дожди,
как путник заблудившийся в ненастье:
открыты двери, заходи, не жди,
садись и выпьем по сто грамм – на счастье.