Есть женщины – ну просто мотыльки,
Прекрасные, как утренние розы,
А Вы, мой Ангел – скромные жарки:
Так ярки, недоступны и серьезны.
И положив мне пальцы на виски,
Дыханьем легким губы обожжете,
И упадут на плечи лепестки
Цветка Луны в оконном переплете.
Есть женщины печальные, как тень,
Есть - пышащие жаром, солнцем, Югом.
А Вы, мой Ангел – лучезарный день,
Пчелиный гул над задремавшим лугом.
И опуская руки на плечо,
В лицо мне глядя, тихо улыбнетесь,
И щебеча, как будто ни о чем,
Моей души нечаяно коснетесь.
Есть женщины – царицы за столом,
Есть стрекозой порхающие вольно,
А Вы, мой Ангел, – как брови излом:
Любить Вас радостно и, в то же время, больно.
И тень ресниц, притупив острый взор,
Вдруг упадет на лик иконописный,
И кровь в висках, свершая приговор,
В набат ударит и разрушит мысли.