курится день желтогрудым дымком.
сколько осталось синиц/журавлей?
сколько разметок побито вальтом
на разворотах страничных полей?
сколько завьюженых нежностью зим
веруют в час ожидания свой?
сколько написано будет картин
в миг, когда ложь обойдет стороной?
люди сказали: есть мера всему.
я не поверю такому клише,
пока не замерю и не пойму,
сколько любви еще будет в душе.