Когда-нибудь,
быть может, повезёт,
я окажусь у смертного одра
старухи лжи.
Окончен путь,
никто её не ждёт.
С утра одна лежит,
и тени робкие под окнами идут,
считают время пред её кончиной.
Увы, напрасны ожиданья.
Она блестяще молода…
Но почему
я всё-таки мечтаю?