Я повзрослела.… На сколько? Не понятно…
Об этом думать.… Об этом думать странно!
Уже в который раз в кровати,
В простой футболке, а не в роскошном платье
Сижу я с ручкой и листком,
Все мысли в кучу, а все проблемы на потом!
И я смотрю на жизнь украдкой,
Со стороны оцениваю гладко.
Что претерпела я и чем живу,
Найду ли я когда-нибудь тропу,
Чтоб пробежать, не оглянувшись, и вернуться,
Чтоб просто верить, что смогу я улыбнуться.
И я уверена, что вечно помнить буду,
Того, кто перевёл меня на верную дорогу.
Сижу одна.… Сижу, грущу…
Но в душу я свою, нет, никого я не впущу!
Зачем вам лазать в моих чувствах,
В моих мечтах, мечта – это искусство.
Я просто слишком странная для вас,
Не понимаете – не отводите глаз!
Темно, и я сижу одна,
Одна, как в небе белая луна.
И очень долго так могу я просидеть,
Лишь тяжело вздыхая и на звезду глядеть.
Я о любви подумаю немного,
Прощенья попрошу я вдруг убого,
Могу я вдруг понять, что я слаба,
Но я всё выдержу. Ведь есть со мной мечта.
А мне пятнадцать.… Немного это, кстати,
Чуть меньше ста стихов в моей тетради…
Зачем я занимаюсь этим? Может
Меня это заводить, а душу так тревожит.
И я возбуждена, если представлю,
Что кто-то может оценить оценкой здравой.
А кто-то в душу плюнуть может,
Мои страдания раз в десять преумножить,
Я опущу глаза и молча думать буду,
Что он никто, и вмиг я его забуду.
Ну, хватит, хватит о себе писать,
Уж лист кончается, кончается тетрадь,
И ручка кончится, и ночью,
Я в своей жизни поставлю многоточье…