Настала осень, улетают стаи
Птиц в пасмурную даль.
Уверен я: так не бывает,
Чтоб дали мне медаль
За осень эту и за бегство
Птиц в теплые края,
За боль морщинистого детства,
За "вы", за "ты", за "я",
За всё, что гадко, подло, низко,
За перегар и дым...
Нет, до медалей мне не близко.
Их выдадут другим.