И даже там, где улица течёт,
безмолвствует июль распылом пыльным,
и пахнет терпким запахом полыни
густеющий в небесной сини мёд.
И кажется: вот-вот произойдёт
не то, что ждём, а то, чего не ждали.
И замирает время на бульваре,
и Достоевским дышит «Идиот»,
а может быть, совсем наоборот,
прелюдия отпущенных мгновений —
как нисхождение баланса тени
туда, где свет уснул в ячейках сот
и зреют Словом гибкие растенья...
8.07.01