Ухожу я, ухожу я, ухожу я. Да потому, что не хочу быть.
Медный всадник мечет стрелы. Проливным дождём.
Это целое великое искусство захватить в плен смерть. И жить.
На коротком поводке её держа.
Вдвоём.
Пополам делить еду, постель, и кров, и медный грошик.
Объясняться, почему сегодня поздно,
И какая карусель.
Я конечно для неё, ну охуительно хороший.
Только нужен ли мне этот отдающий кладбищем кисель.
Ветер в спину бьёт ей. Задирает огненный подол.
Под подолом темень. Да такая, что штыком не проколоть.
Неужели же за жизнь я только это и нашел.
Эту сладкую. Терзающую. Бешеную плоть.
Будет утро. Значит жизнь. И значит ветер намастрячит паруса.
Значит колотая ночь стечёт чернилами, и будет день хорош.
И меня - со светлым ликом, примут в крепкие обьятья небеса.
И я оставлю ей на хлеб уже не нужный медный
Грош.