Поэты, как художники,
Словами, словно кистями,
Рисуют свои осени,
Вздыхают над пером.
А мне совсем не хочется,
А мне совсем не пишется,
Я опьянённый осенью
Словно хмельным вином.
В моих глазах медовые,
Наряды разноцветные,
Что русские берёзоньки
Даруют всем подряд,
Перед запретной зоною,
Как жёны разлучёные,
Под вОронами вышками
Печальные стоят.
Эта печаль Великая,
Моей душе понятная,
Не слышно хороводов здесь,
Ни колокольный звон.
Лишь криками жестокими
Потешаться охранники,
Лишь кружит по периметру
Неволи тяжкий стон.
Вы пошумите, милые,
Листвою своей жёлтою,
Позолотитесь предо мной
Златой своей душой!
Пусть проволкой колючею
Мы с вами обрученые,
Вы своей русской святостью
Повенчаны со мной.
Поэты, как художники,
Духовности поклонники,
Но вам, Творцы Великие,
Не выразить пером,
Как мне сегодня хочется
Под кроною берёзоньки,
С любимою подруженькой
Забыться пьяным сном.