Не строил идеалов для себя,
Пытаясь превзойти, возможно, все и вся.
Что это привнесло в мой мир и для меня?
Не ту я сеть тяну, не из того ручья, ни с той канавы.
Не то пиджак на мне, не то рубаха в пятнах крови,
Сплетенная телесностью других сердец,
Мне не родных до тошноты и смрада,
Источающегося от современных куртизанок на балах.
Словно с глупостью играю в карты за одним столом,
Пытаюсь скрыться от иных, мне не покорных мыслей.
Снова, словно с сатаной подписываю пакт,
Пытаюсь обрести и силу, и свободу.
Все для чего? Для того же смрада?
Иль все же для похвал смешного, восхваленного, неугосающего в эпохах маскарада?
И смог ответить на вопрос один, что совершенства абсолюта не бывает,
Как не пытайся, все равно погрязнешь в омуте изъяна.