Пытаются общею меркой
Измерить поэта душу,
Что скачет тревожною белкой,
Когда ночь не сплю, а пишу.
- Да ты, братец, болен,
Не скрою,
Лечиться давно уж пора.
- Ну, дайте поэту вы волю,
Хотя бы, прошу, до утра!
А утром счастливый, усталый
Готов на любой разговор…
Такой вот поэт этот малый,
Ему б для полётов ковёр.
20.04.98г.