Ничего настоящего нет.
День под тучами в ночь превратился.
Всё – игра, однодневный сюжет.
Кто, казалось, навеки явился,
исчезает с искусственных сцен
и накидки, и маски меняет.
Сердце криком, но рёберных стен –
от обмана спасти – не хватает.
Отчего-то больней по утрам –
после ночи надежды острее.
Мне бы их разделить пополам
с тем, в чьём сердце немного светлее.
Написав две последних строки,
точку вывести ручка забыла.
Лучик солнца коснулся щеки –
настоящее, кажется, было.
9 октября 2009