Это непросто, подняв свою фигуру с доски,
замереть на секунду, глядя на происходящее сверху вниз,
ощущать всем телом, как твердеет концентрат тоски
от того, что эта – оказалась самой верной из призм.
Это талант, все изначально зная наверняка,
выключать мозг и бросаться в воду вниз головой,
быстро грести, в надежде на то, что река
унесет туда, где не слышен этот полу-крик, полу-вой.
Это ****ец, когда понимаешь, что этот нечеловеческий звук,
который рядом всегда, берет начало у тебя в груди,
и все сходит на нет, лишь потому, что сходит с рук,
сходит с рельс, не оставляя ни концов, ни середин.
Это, как правило, кончается хлопком ладони по выключателю;
забытый газ, и пламя вылизывает все до самого дна…
и тишина, и нет причин больше кричать ему,
но он кричит, понимая, что во всем виновата она.