Створку окна отворил, как страницу.
Улица повестью вечности длится,
в лужицах дивная тонет листва,
речь в подворотнях не ищет слова.
В мусорной куче зарылся старик,
он по утрам похмеляться привык,
прячет в седые ресницы года,
моет слезами года иногда,
взглянет на небо, тихонько поплачет, -
сыночка помер от водки горячей,
внучка панель полюбила, шалава,
дедушке – не выпивать на халяву.
Гневно старушка стучит себя в лоб,
руки старушка ругает взахлёб, -
в лужу упал недоеденный хлеб.
Это не бред. Это книга судеб…
Вдребезги – так закрываю страницу.
Где ты, волшебник? – дай в мышь обратиться,
в гору стихов о любви безупречной
скрыться, как в омут, легко и навечно.
Или забыть всё, нажравшись в дугу?
Вот: муха летает, а я – не могу.
1994г.