«Вы увидите сказочный город,
о котором молились века,
и душа позабудет укоры,
и усталая дрогнет рука…»
Автор, которого все цитируют, но никто не помнит его имени.
Он вставал из романов Бальзака
Сине-серой громадой домов,
Колокольного звона раскатом,
Сеной, скрепленной цепью мостов.
Тосковал и дышал он в поэмах,
Он любил и смеялся в стихах.
И, склоняясь над тихою Сеной,
Шелестели каштаны в садах.
Я другого Парижа не знала,
Не пришлось мне в то время еще
Прикоснуться своими руками
К стенам Лувра, увитым плющом.
Не пришлось просыпаться с Парижем,
Увидать Люксембург на заре…
Но Париж с каждым годом был ближе
В той далекой и юной поре.
Сквозь любую страницу романа
Я входила в мой сказочный мир
Поглядеть на химер Нотр-Дама
И Монмартра старинный гранит.
И когда вдруг случилось – о Боже! -
Наяву в этот город попасть,
Поняла я: он очень похожий
На мою многолетнюю страсть.
И в кафе возле башни известной,
Зная: столько еще впереди,
Ощущала, как жарко и тесно
Сердцу, рвущемуся из груди.
И душа позабыла укоры,
И усталая дрожь улеглась…
Я вошла в этот сказочный город –
И о сказке тоска унялась.