На сквозняках,под сводом Англетера,
В петле-лисице, шёлковой от бед,
Качались пустоглазые химеры
И музами обманутый поэт.
Струилось перевёрнутое пламя
Сквозь немоту и яблоневый дым,
И чёрный лёд крещенской иордани,
манил Серёжу в свой Иерусалим.
Но,вынянчив за пазухой печали,
Бескровных от потерь календарей,
Он уходил туда, где бушевали
Черёмухи и полчища страстей.
Закутавшись в пространство умираний,
Просил глоток парного молока
У братьев Богородицы румяной,
И говорил им:"Вот моя рука!"
Сплетались пальцы мёртвыми вьюнами
В последнем и невиданном родстве,
За девятью поминными пирами,
За памятью о прожитой листве.
И заметало мрамором и былью,
Всё то,что надломившись не срослось,
И кутались в соломенные крылья
Архангелы с повадками стрекоз...