А за стеной гульба до петухов
И звон стекла на счастье, наверно.
Мне в эту ночь совсем не до стихов,
На острова бы, можно и в Палермо.
Оставить здесь словесный винегрет,
Вкусить плоды, не зревшие доселе,
Нарисовать судьбы своей портрет,
Сойдя теперь с привычной карусели.